Da Linux nicht so viele Verehrer hat wie man landläufig meinen könnte, gehe ich einfach davon aus, dass Linux immer Interesse an mir hatte. (Nicht quantitativ viele Verehrer aber mit einem Marktanteil kleiner 1% auf alle Fälle relativ wenig Verehrer). Also trafen wir uns persönlich und das erste Mal mit offenem Visier und gesenktem Haupt. Linux trug ein Kleid von SUSE. Es war häßlich. Als ich mich an Linux ranmachte, stellte sich diese Kleidung darüber hinaus auch äusserst unpraktisch dar. Die wahre Schönheit hinter der Fassade konnte ich mit meinen bescheidenen Fähigkeiten des Schmeichelns und der Umgarnung nicht erfassen. Ein langwieriges modisches Missgeschick. Um weiterhin meine dringensten Bedürfnisse befriedigen zu können musste ich daher lange Zeit auf Käufliches zurückgreifen. Es war mit Sicherheit keine Herzensangelegenheit, aber manch Bedürfnisse duldeten keinen entsprechenden Aufschub.

Ich habe es gemacht, jedoch nicht gerne.

Linux lebte weiterhin mit mir und wir gaben uns auch miteinander ab, aber so richtige Fortschritte machte unsere Beziehung nicht. (Ich befürchtete sogar ein berechtigtes Ende auf Grund von grundlegenden Missverständnissen)

Hinter meinem Rücken vollzog Linux scheinbar eine Therapie. Ich bemerkte es zuerst am neuen Kleidungsstil: Ubuntu. Plötzlich waren all meine Probleme die Linux zuvor noch so widerborstig erscheinen ließen hinweggefegt. Linux erkennt seitdem an meinem Augenaufschlag was mein Bedürfnis ist und zeigt mir die entsprechende Lösung auf. Kein Gezicke, keine Querelen, wir führen nun eine harmonische und hoffentlich langanhaltende Beziehung.

Ich kann all denjenigen die sich fragen ob sie Linux eine Chance geben sollten nur den Tipp geben, macht es. Mit Ubuntu ist auch keine sonderliche Geduld notwendig. Am Ende des Tages wird es nicht nur ein zugiges Fenster sein, aus dem man die Welt betrachten, aber nicht selbst teilnehmen kann oder wie ein fauler Apfel vom Baum fallen.

Ich bin begeistert. Der Taxifahrer kam zurück und schrieb einen Brief auf Englisch mit seinen Kontaktdaten. Er wußte nichts über meinen Untermieter, außer das er dort anscheinend wohnte und das er Architekt ist. Der Rest des Hauses denkt dies jetzt wohl auch von mir, aber egal wenn es der Sache dient.

Liest man die kritische Berichterstattung zum Unglück erfährt man von den Absagen in Bochum, der beinahe Katastrophe in Dortmund und denkt mit Schrecken an die eigenen Erfahrungen in den Absperrgittern der Public Viewing Veranstaltungen zurück:

“Wir feiern die ganze Nacht!” Schon pfeifen die Ohren, dabei stehe ich doch noch im Eingangsbereich. Vor mir irgendwo die Sperre der Ordner. Einzeleinlasskontrolle. Wegen Waffen, Flaschen und sonstigem Zubehör welches auf dem Veranstaltungsort nicht gewünscht ist. Noch kann ich den Standort der Ordner nur ahnen, eigentlich kann ich alles um mich herum nur noch ahnen. Eingeklemmt im ekstatischen Mob der zur Jagd nach den individuellen Anteilen am kollektiven Gedächtnis bläst.

Gehüllt in Klamotten von denen geglaubt wird, dass sie den Personen stehen und Teil der kollektiven Erfahrung sind. Uniformen. Diese Klamotten sind nicht billig, sie sehen nur so aus. Meine Kontrollmöglichkeit beschränkt sich auf das Heben und Senken der Schultern. Der Druck der von hinten drängelnden und gröhlenden Menschenmasse schiebt mich unaufhaltsam nach vorne. Doch vorne fließt es nicht oder nur zögerlich ab. Links und Rechts drängt zur Mitte. In der Mitte hänge ich. Mein Gewicht nicht mehr voll auf meinen eigenen Beinen. Ich hänge.

Woher kommt diese Kraft die mich bewegungsunfähig zurück lässt? Wer veranlasst diese? Wo soll ich hin?

Ich will raus, nicht mehr mitgezogen und geschoben werden. Ich pfeife auf eure kollektiven Events des exzessiven Rausches. Mein Leben spielt nicht dort wo ich viele von euch treffen kann, mein Leben spielt dort wo ich bin.

Wenn ihr um mich seid, seid sanft und lasst mir meinen Raum. Ich werde auch euch nicht zu nahe kommen und die notwendige Distanz wahren.

Die Reise beginnt. Gleich nach der Fahrkartenkontrolle verteilt die nette Schaffnerin mit den roten Haaren und dem dicken roten Lippenstift Wasser.

„Entschuldigen Sie bitte, die Klimaanlage ist defekt. Möchten Sie gerne ein kostenloses Wasser haben?“

Ihr ist die Hitze nicht anzumerken. Wie auch? Puder und Make-Up lassen die echte Gesichtsfarbe nur durch die Referenz des Haaransatzes erkennen.

„Kein Problem, ich bin Hobbyklimaanlagentechniker, soll ich mir die Maschine mal ansehen?“

Sie lacht.

„Ja, ich verteil nur noch kurz die Getränke, kommen Sie doch einfach hinter zum Schaltschrank dann können wir das Problem sicher lösen.“

Vor dem Wegdrehen zwinkert sie mir nochmals auffordernd zu.

Ich bleib natürlich sitzen.

Nach 20 Minuten kommt sie enttäuscht zurück.

„Jetzt habe ich die ganze Zeit auf Sie gewartet.“

„Oh, Entschuldigung, das war nur ein Scherz und glauben Sie mir, wenn ich Ihnen zum Schaltschrank gefolgt wäre, dann wäre uns auch nicht kühler geworden.“

Auf ihrer Wange bahnt sich ein Tropfen in Bronze den Weg zum Hals.

Danach steht es mir überhaupt nicht. Zuviel Spaß am frühen morgen. Dann lieber nochmal Pudel. Der Eintritt lächerlich. Schon im Eingangsbereich schlägt einem menschlicher Geruch in Form einer Dampfwolke entgegen. Die Brille meiner Begleitung beschlägt umgehend. Doch gute Musik lässt uns tiefer vordringen in die ewige Nacht der Musikkatakomben. Französischer House. Fluffig weich nimmt uns die Musik auf, umarmt vom Dampf der anderen Besucher. Wenn Musik eine Wolke wäre, hier würde ich mich gerne fallen lassen. Hineinlegen, die Glieder von mir strecken, die Augen schließen und mich tragen lassen, hinweg ins Licht.

Leider unvollendbare Phantasie. Doch auch so ist der Bann der Musik zu anziehend als das man den Raum verlassen könnte. Um einen zuckende Leiber, sich ekstatisch im Rythmus bewegend. Blicke treffen sich. Sehen und gesehen werden. Das Spiel der Überlebenden der Nacht. Zu nüchtern oder zu aufgedreht um wach zu bleiben, die letzten Energieschübe vernichtend. Meine Begleitung hat die Energie schon verlassen, ich bleibe allein zurück in einer Herde Fremder, die sich gebaren wie Freunde. Mitstreiter im Kampf gegen das Licht und die Ruhe. Die Dame gegenüber starrt mich an, versucht mich zum Lächeln zu animieren. Ich bin allein, ich bin frei, ich lasse mich nicht unter Druck setzen. Tapfer verweigere ich die Mundwinkel nach oben zu ziehen. Sie bewegt sich aus meinem Blickfeld, eher hinter mich. Ist das schon der Sieg? Nein, sie tänzelt wieder zurück in mein Blickfeld. Weiterhin bleibt mein Gesicht wie versteinert. Plötzlich geht alles ganz schnell. Die Neonröhren an der Decke bringen Licht ins Dunkel. Mein Blick auf die Gesichter wirkt wie ein Spiegel auf mich. Erschrocken von der Bleiche der Gesichter, die im schummrigen Discolicht noch so attraktiv und fit wirkten drehe ich mich auf der Stelle um, schnappe mir meine Jacke und stolpere hinaus in den Hamburger Regen. Die zum Fischmarkt Wallenden keines Blickes würdigend, stoppe ich das nächste Taxi zurück in meine Wohnung. Beim Einsteigen ein letzter Blick auf den Strom der Versprengten die den Laden nun ebenso verlassen. Die Gesichter noch bleicher als die, die mich zuvor schon erschreckten.

Sonntagmorgen in Hamburg.

Netter, angenehmer Beat. So klingt sie, die kommerzielle Hamburger Schule. Der Inhalt selten lahm. Er bietet mehr:

Wäre ich der Autor eines Stückes mit dem schönen Titel: “Baby Melancholie” gewesen hätte ich mich tiefer mit dem Thema auseinandergesetzt. Das Paretoprinzip des Lebens herausgearbeitet. 20% Spaß, Spontanität, Euphorie und 80% Leiden, Ausharren und Warten. Und das in unserer sogenannten Spaßgesellschaft. Dennoch, die Popliteratur trieft vor Leid. Vor Unglück. Alles getragen vom allgegenwärtigen Zynismus. Die Ironie, selbst das Leid zur Komik, zum Grinsen zu verkehren. Zwanghaft. Mit Humor nimmt sich alles leichter. Von wegen. Die allwissenden Erzähler in all diesen Büchern. Die von Außen das Leben des Protagonisten an unsichtbaren Fäden leiten und schon in der Geschichte die Interpretation, die sich uns im waren Leben erst in der Retrospektive erschließt, vorweg nehmen. Dennoch sollte dieser überwiegende Teil des Leides ebenso ausgelebt werden, wie der Rest. Nur so macht es uns zum existierenden Individuum, nicht zu einem Wesen der Fiktion. Und gibt uns die Möglichkeit einander zu helfen. Zu inspirieren und zu stützen. Der letzte Satz meines Textes über die Melancholie wäre vermutlich folgender:

“Während Baby Melancholie sich am Ausgang des Friedhofs die Tränen der Trauer aus dem Gesicht wischte, zauberte sich ein Lächeln auf ihr Gesicht. Sie war sich ihres Lebens bewußt.”

“Knut ist Schuld am verfrühten Ableben seines Pflegers”

Ich habe diesem Thema bisher nicht viel Aufmerksamkeit geschenkt, aber Knut ist selbst an mir nicht vorbeigegangen. Auch konnte man in diesem Zusammenhang seinen menschlichen Pflegevater nicht übersehen. Für was steht ein Eisbär? Ich behaupte ein Eisbär steht für Härte. Für was steht Härte? Für männliche Potenz oder wieso sang Grauzone: Ich möchte ein Eisbär sein?

Irgendwas wollten die doch ausdrücken.

Der Pflegevater von Knut ist vor einem Jahr oder so plötzlich verstorben. Heute habe ich erfahren, dass dieser Tod auf eine Überdosis Viagra zurück zu führen sei. Viagra steht für herzschwache Menschen schon länger in dem Verdacht, zum Tode führen zu können. Der Pflegevater von Knut war Single, oder geschieden. Auf Grund seiner Medienpräsenz waren plötzlich tausende Frauen von ihm begeistert. Und was wollten diese Damen?
Einen Pflegevater. Und was wird von einem Mann erwartet? Potenz.
Und was macht der Mann, wenn es auf Grund des Herzens oder des Alters nicht mehr so klappt, wie es die Dame wünscht? Er hilft mit unterschiedlichen Medikamenten nach.
Was ist wenn er die Medikamente nicht verträgt?
Dann wars das eben.
Wenn ich die Kausalitätskette jetzt zu Ende spinne, war die Bekanntheit von Knut direkt verantwortlich für die Überdosis Viagra des Pflegevaters. Ruhm schadet.

DIGITAL IST BESSER

“Auf der Strasse denken Leute:
Wie sieht der denn aus ?
Daß so Leute doof sind
setz ich als bekannt voraus

In einer Gesellschaft
in der man bunte Uhren trägt…”

In der digitalen Gesellschaft, in der ich die Möglichkeit habe, mein Abbild im Netz zu erschaffen, wie immer es mir gefällt, jegliche Realität zu verleugnen: Werden wir so zum besseren Menschen? Oder doch nur zu einem Abziehbild des Zeitgeistes? Wo bleibt die vielgelobte Individualität, wenn ich mein Aussehen schon dem Mainstream anzupassen habe um nicht sofort als unstylisch, als uninteressant, als Depp abgestempelt zu werden? Klar, die Grundzüge der Körperpflege sind mir bewußt und dies ist auch ein Punkt auf den ich selbst bei anderen Wert lege. Einfach nicht unangenehm sein. Aber selbst die Gepflegten, die Glatten, die Mainstreamer können unangenehm werden. Nicht auf Grund ihrer Äusserlichkeit, sondern auf Grund ihrer Aussagen, ihrer Ansichten, ihrer Hinterhältigkeit und Unehrlichkeit. Wer ist nun besser? Die unrasierte, raue Person, die in keinster Weise dem Mainstream entspricht oder die rasierte, glatte Persönlichkeit, die glänzt und im Sonnenlicht schillert? Kann es jemand beantworten?

Mit wem gibst du dich lieber ab? Ich muss zu meiner Schande gestehen, dass ich im ersten Anlauf auch lieber auf die rasierte, glatte Persönlichkeit zugehe. Mich dem Glanz hingebe und hoffe das etwas des Abstrahlenden Sonnenlichtes auf mich übergeht. Doch auf welcher Grundlage?

Weil es normal erscheint. Weil es Zeitgeist ist. Mainstream. Weil die überwiegende Mehrheit der Menschen um uns herum so aussieht. Vielleicht auch weil wir alle narzistisch sind. Dank Spiegel sind wir selbst die Person, die wir am häufigsten zu Gesicht bekommen. Ich kann mich an irgendeinen Artikel erinnern in dem ich gelesen habe, dass wir unseren Menschenbild stark danach ausrichten, je nachdem ob wir uns gefallen, oder ob wir uns nicht gefallen, wähle ich den entsprechenden Menschenschlag der mir lieber ist.(Also Ich-ähnlich oder Nicht-ich-ähnlich) Zumindest in erster Instanz. Dieses Bild beginnt zu brökeln, der Einfluss der Breitbandmedien, die ein Personenbild an die Wand werfen, welches den meisten Menschen zu gefallen scheint ist aus Geltungsgründen durchaus zu rechtfertigen. Den weiteren Einfluss, der sich daraus ergibt untergräbt die Individualität des Einzelnen. Wenn ich mir sage: “Sehe ich so aus, dann gefalle ich vielen Menschen.” und mit mir viele Andere diese Einstellung teilen, dann sehen wir am Ende alle so aus. Zumindest alle, die nicht stark genug sind, sich ihre Individualität zu bewahren.

Aus diesem Grund und auf die Gefahr hin, einen neuen Mainstreamtrend zu definieren proklamiere ich heute einen neuen Trend:

Das SchamhaarEfeu

Das SchamhaarEfeu wird SchamhaarEfeu geannt, da es sein Vorbild in der Natur des Efeus hat. Wie die Pflanze ist es ein Klettergewächs. Das menschliche SchamhaarEfeu ist chauvinistisch veranlagt und bevorzugt den Männlichen Körper, auf Grund der Eiweißmoleküle entsprechender Hormone. Es entsteht um die Wurzel und beginnt dann, die sich ihm bietende Wand empor zu steigen, selbst Überhänge stellen für das SchamhaarEfeu keinerlei Probleme dar. Es ist immergrün oder immerschwarz oder immerblond, sprich, die Farbe ändert sich erst im sehr hohen Alter, nachdem alle anderen Gewächse auf dem Körper bereits kurz vor der Verwesung stehen oder nicht mehr vorhanden sind. Im Extremfall kann das SchamhaarEfeu den Sprung über die Schulter schaffen und sich auf dem Rücken fortsetzten.
Die Symbolik des SchamhaarEfeu steht für Stärke und Männlichkeit.
Die Entfernung des SchamhaarEfeus durch Rasur, Wachs oder Ähnlichem führt zu einer stärkeren Ausprügung des Blattes. Neueste Studien über den Einsatz von Laserbehandlungen geben zwar Hoffnung auf eine Verlangsamung des Wachstums, jedoch kann dieses nicht vollständig gebremst werden.

Noch wird über den Sinn des SchamhaarEfeus gestritten. Aber bisher kann man diesem nichts entgegensetzten. Deshalb wird empfohlen, dies zu zu lassen und die Individualität des Einzelnen zu tolerieren.

Dem rollenden Ball kann Windstärke 5 auch relativ wenig anhaben. Der unebene Boden kann dem Ball hingegen schon etwas anhaben und ihn für die Spieler unkontrollierbar machen. Unebener Boden kombiniert mit Wind verstärkt diese Unkontrollierbarkeit noch deutlich. Wenn dann noch unkontrollierbare Ideen der Mitspieler hinzukommen, die sich plötzlich wie brasilianische Fußballgötter, es aber nich sind, erhöht die Unkontrollierbarkeit aufs Maximale. Auch nicht schlimm, denkt man, dann muss man halt mehr Laufen.

Wenn da nicht der Stadtparksee wäre, der unterhalb einer Böschung von der großen Wiese aus liegt. Sobald der Ball sich auf dieser Ebene befindet, Geschwindikeit aufnimmt und als Ziel den See ausgemacht hat, wird aus dem Laufen ein kurzer, heftiger, Bergab-Sprint um das Unpassenste, den Ball im See zu verhindern. Leider ist, der Ball im See nicht das Unpassendste, sondern eher das Unvermeidliche. Drei oder vier mal war einer von uns schneller als der Ball mit Drall auf der Senke. Einmal zu langsam. Zwei mal aufgesprungen auf der Böschung und schon konnten wir ihn nur noch vom Ufer aus beobachten. Beobachten wie der Wind sein Spiel mit dem Ball aufnimmt. Leider ablandiger Wind. Die Hoffung auf den Empfang des Balls auf der anderen Seite des Sees wurde im Keim erstickt, da in der Mitte des Gewässers der Wind anscheinend drehte und ihn somit an eine Insel trieb. Der Ball gefangen zwischen zwei Baumstümpfen. Die Insel ist zwar betretbar, nur stehen eben jene beiden Baumstümpfe hinter einem undurchdringbaren Rosengebüsch. Die einzige Lösung an den Ball zu kommen ist schwimmen. Bei kühlem Wind in der Abenddämmerung. Denn leider bin ich nicht der Prinz aus Dornröschen, der sich mit dem Schwert seinen Weg durch die Dornen schlagen kann. Was der Prinz wohl gemacht hätte, bestünde die Möglichkeit zu Dornröschen zu schwimmen?

Mittlerweile habe ich die gesamte Nachbarschaft mit meinen Scheiben ausgestattet. Zumindest an den Fenstern, die auf meinen Balkon blicken. Bei den anderen helfen mir die Nachbarskinder. Dafür habe ich jedem einen Fußball gedruckt.Ich liebe das Geräusch der zerberstenden Scheiben. Am Geräusch erkenne ich ob der Treffer mittig oder versetzt die Scheibe zum platzen gebracht hat.

Ich lebe gern im Glasscherbenviertel.