Lonely People Talk A Lot

Es ist schon spät. Oder früh. Der Unterschied liegt im Auge des Betrachters. Wir stehen auf der Reeperbahn. Der Abend soweit mäßig erfolgreich verlaufen. Gefangen im Chaos des Feiervolks. Hier muss man Spaß haben. Wer ihn nicht hat, hilft nach. Mit Alkohol oder sonstigen Brandbeschleunigern. Diese haben bereits die erste Wirkung gezeigt. Die Köpfe mit I-Gel-Frisur wanken beängstigend, die Wortfetzen gelallt oder gebrüllt. Immer laut Lachen, es handelt sich schließlich um Spaß. Mir langts. Als letzte Rettung erchore ich den Golden Pudel am Fuße der Hafentreppe aus. Über die Rückseite der Reeperbahn hinunter in die Hafenstraße. Der Blick auf die Elbe im fortgeschrittenen Sonnenaufgang ein Traum. Schade das es heute wieder bewölkt ist. Auf der gegenüberliegenden Seite, direkt an der Elbe die Wallfahrt der Survivaljacken. Bevorzugt Rot mit Schwarz, getoppt von silbergrauem Haar, Halbglatze oder der Bubifrisur der über 45-jährigen Frauen. Die Gäste Hamburgs haben sich früh aus dem Bett gequält um die Attraktionen des Fischmarktes zu erleben. Um Bilder zu machen, Fischbrötchen zu frühstücken, den Marktschreiern zu lauschen oder in der Fischauktionshalle die Unterhaltungsbands mit den ewig alten Gassenhauern zu bejubeln.

Danach steht es mir überhaupt nicht. Zuviel Spaß am frühen morgen. Dann lieber nochmal Pudel. Der Eintritt lächerlich. Schon im Eingangsbereich schlägt einem menschlicher Geruch in Form einer Dampfwolke entgegen. Die Brille meiner Begleitung beschlägt umgehend. Doch gute Musik lässt uns tiefer vordringen in die ewige Nacht der Musikkatakomben. Französischer House. Fluffig weich nimmt uns die Musik auf, umarmt vom Dampf der anderen Besucher. Wenn Musik eine Wolke wäre, hier würde ich mich gerne fallen lassen. Hineinlegen, die Glieder von mir strecken, die Augen schließen und mich tragen lassen, hinweg ins Licht.

Leider unvollendbare Phantasie. Doch auch so ist der Bann der Musik zu anziehend als das man den Raum verlassen könnte. Um einen zuckende Leiber, sich ekstatisch im Rythmus bewegend. Blicke treffen sich. Sehen und gesehen werden. Das Spiel der Überlebenden der Nacht. Zu nüchtern oder zu aufgedreht um wach zu bleiben, die letzten Energieschübe vernichtend. Meine Begleitung hat die Energie schon verlassen, ich bleibe allein zurück in einer Herde Fremder, die sich gebaren wie Freunde. Mitstreiter im Kampf gegen das Licht und die Ruhe. Die Dame gegenüber starrt mich an, versucht mich zum Lächeln zu animieren. Ich bin allein, ich bin frei, ich lasse mich nicht unter Druck setzen. Tapfer verweigere ich die Mundwinkel nach oben zu ziehen. Sie bewegt sich aus meinem Blickfeld, eher hinter mich. Ist das schon der Sieg? Nein, sie tänzelt wieder zurück in mein Blickfeld. Weiterhin bleibt mein Gesicht wie versteinert. Plötzlich geht alles ganz schnell. Die Neonröhren an der Decke bringen Licht ins Dunkel. Mein Blick auf die Gesichter wirkt wie ein Spiegel auf mich. Erschrocken von der Bleiche der Gesichter, die im schummrigen Discolicht noch so attraktiv und fit wirkten drehe ich mich auf der Stelle um, schnappe mir meine Jacke und stolpere hinaus in den Hamburger Regen. Die zum Fischmarkt Wallenden keines Blickes würdigend, stoppe ich das nächste Taxi zurück in meine Wohnung. Beim Einsteigen ein letzter Blick auf den Strom der Versprengten die den Laden nun ebenso verlassen. Die Gesichter noch bleicher als die, die mich zuvor schon erschreckten.

Sonntagmorgen in Hamburg.

Es ist schon spät. Oder früh. Der Unterschied liegt im Auge des Betrachters. Wir stehen auf der Reeperbahn. Der Abend soweit mäßig erfolgreich verlaufen. Gefangen im Chaos des Feiervolks. Hier muss man Spaß haben. Wer ihn nicht hat, hilft nach. Mit Alkohol oder sonstigen Brandbeschleunigern. Diese haben bereits die erste Wirkung gezeigt. Die Köpfe ...